Осень. Осень. Осень… Завертела, закружила разноцветье. Роща – берёзовая карусель, прикрывая наготу стволов последним жёлтым листом, загрустила, закричала в тоске прощальными голосами перелётных птиц.

     Листопад бежит по дорожкам, по тропинкам. Мочит его холодный осенний дождик. И нет у него зонтика, потому прячется осенний лист (кто успел!) под шляпки грибов. Бродит шурш меж деревьев  и валится усталый, под каждое из них.

      Приосанился одноногий клён в красном камзоле – ветка шпагой наголо. Охраняет, словно старый пират, золото осени. Вон его сколько в роще! Соберёт осень золото в «Летучий Голландец» и… Прости-прощай, древесный страж! Вслед за караваном журавлей! И оставит ему за верную службу лишь один червонец – один червонный лист.

Такова она: ветреная, капризная…